Martes 28de abril de 2009
Es realmente deprimente ver como la gente se ha dejado sorprender en los ultimos dias por parte de la TV y el radio a causa de la "Influenza Porcina".
El jueves por la noche el señor calderon dio un mensaje a la nacion diciendo que se habia dado un brote de influenza porcina la cual es un virus "nuevo e incurable" y que ya habia causado varios muertos, de inmediato dijeron: no salgan a la calle, no vayan a la escuela, al cine, a los antros, etc. Pero jamas dijeron: "No tengan miedo". Claro, si es lo unico que buscan.
Leyendo un poco y por supuesto, no escuchando toda la bola de sandeces que dicen en la television, encontre por ejemplo que el virus es el mismo que aparecio hace unos años y fue conocido como la "Gripe Asiatica", lo cual se trato de una cortina de humo para ocultar la grave situacion economica que se vivia en Asia en esos momentos.
La situacion en Mexico es similar, el mismo jueves por la noche el Senado de la Republica estaba aprobando la iniciativa de ley para legalizar las drogas, con lo que se permite la portacion de dosis minimas de marihuana, cocaina, opio, cristal y otras drogas; perdonen mi falta de atencion, pero no he visto en ningun noticiero que hayan hablado de esto y la ley sera puesta en aprobacion por la camara de diputados el dia de mañana (martes 28). Esta es la nota delperiodico Milenio: http://www.milenio.com/node/204108
Nada grave verdad? Pues otra de las leyes que se aprobaron el jueves 23 es la "ley de La Policia Federal" con la cual se le otorgan, entre otras cosas se aprueba lo siguiente:
La utilizacion de agentes policiales sin uniforme en los casos en que lo amerite alguna investigacion. (Bravo! policias encubiertos, "civiles" armados, mas robos y secuestros impunes)
La intervencion de las llamadas telefonicas. (Adios privacidad)
La policia federal ahora podra intervenir e incluso retener los correos electronicos si asi lo requiere.
Se les otorga toda la facilidad para solicitar a las empresas privadas informacion personal de sus clientes para los fines de su investigacion.
La corporacion realizará acciones de vigilancia, identificacion, monitoreo y rastreo en la Red Publica de Internet sobre sitios web, con el fin de prevenir conductas delictivas. (O mejor dicho para prevenir golpes de estado, marchas, movimientos civiles, etc. No olvidemos que el centenario de la Revolucion esta a la vuelta de la esquina)
Esta nota esta disponibe Aqui: http://sdpnoticias.com/sdp/contenido/2009/04/23/382531
Por otra parte, el 18 de abril, el Fondo monetario internacional aprobó un credito de 47,000 millones de dolares que solicito el gobierno de mexico para afrontar la crisis, si 47,000 millones, osea U$47,000,000,000 o bien $658,000,000,000 de pesos mexicanos, en un plazo de un año, esto significa que si habia deuda externa, ahora la hay y en grande, pero como siempre el que paga es el pueblo, pero regresando al tema, los noticieros solamente dieron la noticia, no hablaron del riesgo que significa un prestamo de tal magnitud ni como afecta a la poblacion.
Y la ultima razon para haber creado tal psicosis por una enfermedad curable es esta:
El presidente Obama hizo una visita a Mexico el 16 de abril, ¿de que se hablo? Algunos dicen que de seguridad nacional, lo cierto es que Obama venia a cerrar un trato (El comando Norte) con el que se acepta que militares estadounidenses entren a Mexico y poco a poco se apoderen del territorio, de los pozos petroleros y de las reservas de los mantos acuiferos. Carajo! ni el mismisimo Antonio Lopez de Santa Anna
Todo esto bien pudo haber sido el causante de algunas marchas, cierres de carreteras, movilizaciones civiles, e incluso levantamientos armados por parte del Narco, pero todo fue aplacado por la curiosamente oportuna Influenza, tan oportuna que hizo que las dependencias de gobierno (los sindicatos) no laboraran; la gente no saliera a las calles y por logica no comentara nada. Lo unico que podian hacer era quedarse en casa sin otra opcion que prender la television y cada 15 minutos ver algun spot para prevenir la influenza, y cada 2 o 3 horas algun noticiero hablando todo el tiempo de lo mismo.
Ahora bien, es una Epidemia o un terrorismo de Estado?
Recuerdan al Chupacabras? La mataviejitas? Los naufragos? todo es parte de la misma cadena, o solo preguntate:
¿Por que en las noticias no te dicen el nombre de los muertos? ni aparecen los dolientes?
¿Por que no quieren que salgas a la calle? FACIL, evitar que comentes lo que relamente esta sucediendo, y evitar todas las marchas que los sindicatos hacen en contra de la expropiacion del petroleo, o que casualidad que todo vuelve a la normalidad justamente el 6 de mayo, cuando ya los desfiles han pasado, cuando no pudieron hacer nunguna marcha los trabajadores, a caso estaba previsto que la influenza solo duraria 14 dias?
asi que si no quieres que el gobierno estadounidense empieze a invadir nuestro territorio, pasa este correo y no te lo quedes, nadie dijo que la influenza tambien se contagiara por internet o si? jaaaa
o¡
ALZA LA VOZ...!! y NO permitas que te callen con un simple CUBRE BOCAA...!!
viernes 1 de mayo de 2009
viernes 10 de octubre de 2008
III
Padre
Enséñame a no soñar
que vuelvo después de la neblina
a reconocer tus cadáveres
lo que no has querido levantar del suelo
enséñame a olvidarlo, padre
para que no sea preciso regresar a casa
la llovizna
el agua que se va llorando suciedad a un lugar lejano
el guanábano
los volcanes que dijeron estar esperando su caída
Padre mío, detrás de la ventana
hoy tu cara me miró con la severidad del justo
y no supe esconder mi rosto porque pensé
estás durmiendo, mujer, despierta de nuevo en Irrarázaval.
Y la cara del Dios me señaló con las pupilas
estás durmiendo, niña, despierta en la hamaca
vete dando vueltas en la pared embarrada de pies y manos
Y tu rostro, padre mío
desde mi ventana, segundo piso, tres de la mañana
dejó de preguntarme por mi ropa limpia
por la comida que se tiró a la basura
por las mariposas que incendiaron la noche
dejó de preguntarme
y se hizo el silencio como la culpa
Padre mío
estoy esperando que abras la ventana
de una puta vez
enséñame a ser desolador, como tú
a devastar ciudades como lo hiciste a la caída de la noche
Santiago de Chile, rodeada por tu fantasma
enséñame a no ver cuando tú pasas
a inclinar el cuerpo como lo haces tu frente al infinito
porque sólo tú
lo sabes
sólo tu traes la muerte
y morir es darse cuenta
que estamos rodeados de dios
y somos dios
mientras dios
vomita su sangre
en nuestras venas.
viernes 26 de septiembre de 2008
Monedas
He vuelto a sacar esa moneda del cajón. La sostuve un rato entre los dedos, en la palma de la mano, en la cabecera de mi cama. Y me pareció por un momento que su redondez se burlaba, jugando a ser perfecta, se burlaba, digo, se burla de mí. Yo la espío a ratos y luego me sumerjo entre las sábanas, pero su brillo, su pesadez de moneda, cierta dignidad en su cara o cruz, me están atormentando. Voy a pensar sólo una vez más en ella. Pensar un poco. La nada misma.
Creo que todo comenzó cuando perdí la Moleskine. No es que lo lamente. Sabía que ya era tiempo de que la libreta se fuera a la chingada. Había escrito cosas, y luego no podía hacerme cargo de ellas. La libreta, las fotos, el recorte de periódico, todo eso, a la chingada. Quizá pueda recuperarla, en la avenida Providencia, frente al puticlub de luces violetas. Quizá si voy mañana la encuentre en ese puesto de comida rápida donde la dejé abandonada casi conscientemente. Quizá podría todavía ir.
Un acento de más, un acento más y me explotará la cabeza.
Conchaetumadre.
La moneda dice En dios confiamos. Me topé de nuevo con ella buscando la Moleskine y no he podido dejar de mirarla. La guardaré en el cajón más tarde. La moneda es plateada y tiene grabado en un lado un triángulo con rayos del sol saliendo alrededor. Una mandorla, líneas, todo muy discreto.
En el otro lado dice En dios confiamos. No en inglés, sino en español. La moneda no es un dollar pero confía en dios. Es la esperanza que se fue a la mierda. La moneda no lo sabe, yo me burlo, pero me burlo a través de ella. La moneda es cínica. Es una farsa, un espectáculo que se exhibe todos los días en un país lejano. Ninguno de ellos me concierne. La moneda, digo, y el país. El espectáculo sí que me concierne, porque entré a formar parte cuando esta moneda cayó en mis manos.
Con esta moneda no me pagaron nada, ni me devolvieron el cambio de algo que yo pagué. Esta moneda me la regaló un oficial de la frontera de Nicaragua. Felipe, se llamaba, no recuerdo el apellido. Como todas esas cosas que olvidaré, lo tenía apuntado en mi Moleskine. Felipe estaba cansado, me acuerdo, había trabajado doce horas seguidas en la frontera, haciendo trámites, revisando el equipaje y sellando pasaportes. Platicamos para que no se durmiera antes de llegar a casa. Felipe vivía en un pueblo cercano del que también he olvidado el nombre. Recuerdo que su rostro estaba cundido de cicatrices de viruela, y que junto a sus ojos empezaban a formarse muchas arrugas, como las ramas de un árbol que florece.
Felipe me contaba que el día anterior la policía nicaragüense había detenido a los ladrones que robaron hacía ya una semana la espada de Rubén Darío.
Todavía lo recuerdo como una mala broma. La espada de Rubén Darío, en una Nicaragua urgida por un pedazo de estaño o cobre para vender como chatarra, coladeras, sartenes, manijas oxidadas, cualquier cosa. Una chatarra histórica. La poesía. El modernismo, todo eso, no te da para comer. El estaño sí, la espada sí, Rubén Darío vale cualquier cosa. Pero Felipe lo contaba con toda seriedad, no era una broma. Los ladrones recibieron a cambio de la espada alrededor de dos o tres dólares. Se lo gastaron en más cerveza, o en ron, según dijo el detenido, ya ni siquiera se acordaba. Felipe se río un poco, y luego señaló algo a través de la ventana.
Era su pueblo, junto a un volcán. He olvidado el nombre, ya lo dije antes. Felipe no tenía nada para darme, tampoco necesitaba darme algo. Sin embargo hundió la mano en el bolsillo esperando encontrar cualquier cosa que me hiciera recordarlo, ahora lo sé. Y me dio un córdoba. Este córdoba que luce todavía brillante en mi velador. No puedo apartarlo de mi mente. Felipe estaba flaco y nunca había cruzado la frontera. Todos sus viajes se reducían a atravesar en bus el camino de su casa a la caseta de migración en la frontera con Nicaragua. Algún día, me dijo, dejaría su pueblo y viajaría a México, a intentar lo que todos, a pasar por estas fronteras de mierda una vez más y llegar al norte, en donde, no por casualidad, confían en dios.
Pero su moneda sigue confiando en dios, mientras Felipe espera que las letras se borren, y aunque ya no En dios confiamos, si In god we trust. Verdad es que en esa otra moneda las mismas palabras se vuelven más cínicas y burlonas. La pobreza, en dios confiamos, y la guerra in god we trust. Felipe acaricia su sueño, sin saberlo casi, mientras la moneda cae en mi mano, y el camión se detiene lentamente , ya llegamos, Felipe, dice un compañero, ya llegamos a casa.
Creo que todo comenzó cuando perdí la Moleskine. No es que lo lamente. Sabía que ya era tiempo de que la libreta se fuera a la chingada. Había escrito cosas, y luego no podía hacerme cargo de ellas. La libreta, las fotos, el recorte de periódico, todo eso, a la chingada. Quizá pueda recuperarla, en la avenida Providencia, frente al puticlub de luces violetas. Quizá si voy mañana la encuentre en ese puesto de comida rápida donde la dejé abandonada casi conscientemente. Quizá podría todavía ir.
Un acento de más, un acento más y me explotará la cabeza.
Conchaetumadre.
La moneda dice En dios confiamos. Me topé de nuevo con ella buscando la Moleskine y no he podido dejar de mirarla. La guardaré en el cajón más tarde. La moneda es plateada y tiene grabado en un lado un triángulo con rayos del sol saliendo alrededor. Una mandorla, líneas, todo muy discreto.
En el otro lado dice En dios confiamos. No en inglés, sino en español. La moneda no es un dollar pero confía en dios. Es la esperanza que se fue a la mierda. La moneda no lo sabe, yo me burlo, pero me burlo a través de ella. La moneda es cínica. Es una farsa, un espectáculo que se exhibe todos los días en un país lejano. Ninguno de ellos me concierne. La moneda, digo, y el país. El espectáculo sí que me concierne, porque entré a formar parte cuando esta moneda cayó en mis manos.
Con esta moneda no me pagaron nada, ni me devolvieron el cambio de algo que yo pagué. Esta moneda me la regaló un oficial de la frontera de Nicaragua. Felipe, se llamaba, no recuerdo el apellido. Como todas esas cosas que olvidaré, lo tenía apuntado en mi Moleskine. Felipe estaba cansado, me acuerdo, había trabajado doce horas seguidas en la frontera, haciendo trámites, revisando el equipaje y sellando pasaportes. Platicamos para que no se durmiera antes de llegar a casa. Felipe vivía en un pueblo cercano del que también he olvidado el nombre. Recuerdo que su rostro estaba cundido de cicatrices de viruela, y que junto a sus ojos empezaban a formarse muchas arrugas, como las ramas de un árbol que florece.
Felipe me contaba que el día anterior la policía nicaragüense había detenido a los ladrones que robaron hacía ya una semana la espada de Rubén Darío.
Todavía lo recuerdo como una mala broma. La espada de Rubén Darío, en una Nicaragua urgida por un pedazo de estaño o cobre para vender como chatarra, coladeras, sartenes, manijas oxidadas, cualquier cosa. Una chatarra histórica. La poesía. El modernismo, todo eso, no te da para comer. El estaño sí, la espada sí, Rubén Darío vale cualquier cosa. Pero Felipe lo contaba con toda seriedad, no era una broma. Los ladrones recibieron a cambio de la espada alrededor de dos o tres dólares. Se lo gastaron en más cerveza, o en ron, según dijo el detenido, ya ni siquiera se acordaba. Felipe se río un poco, y luego señaló algo a través de la ventana.
Era su pueblo, junto a un volcán. He olvidado el nombre, ya lo dije antes. Felipe no tenía nada para darme, tampoco necesitaba darme algo. Sin embargo hundió la mano en el bolsillo esperando encontrar cualquier cosa que me hiciera recordarlo, ahora lo sé. Y me dio un córdoba. Este córdoba que luce todavía brillante en mi velador. No puedo apartarlo de mi mente. Felipe estaba flaco y nunca había cruzado la frontera. Todos sus viajes se reducían a atravesar en bus el camino de su casa a la caseta de migración en la frontera con Nicaragua. Algún día, me dijo, dejaría su pueblo y viajaría a México, a intentar lo que todos, a pasar por estas fronteras de mierda una vez más y llegar al norte, en donde, no por casualidad, confían en dios.
Pero su moneda sigue confiando en dios, mientras Felipe espera que las letras se borren, y aunque ya no En dios confiamos, si In god we trust. Verdad es que en esa otra moneda las mismas palabras se vuelven más cínicas y burlonas. La pobreza, en dios confiamos, y la guerra in god we trust. Felipe acaricia su sueño, sin saberlo casi, mientras la moneda cae en mi mano, y el camión se detiene lentamente , ya llegamos, Felipe, dice un compañero, ya llegamos a casa.
domingo 21 de septiembre de 2008
Extrañar, extrañeza, extrañamiento
Aquí, hermano, aquí sobre la tierra
el alma se me llena de banderas
El internet ha cambiado la nostalgia. Esa es mi primera frase. Todos estos miles de pixeles y no puedo oler tu aroma a café, esa es la segunda.
La cuarta frase es: te extraño. La tercera está en blanco, para que sólo tú puedas leerla. La décima frase es que el alma se me llena de banderas, y es también la frase que antecede todo.
Mis banderas en lo alto de cordilleras imaginadas, mi patria única, el mar, la mar, la selva y los humedales, allá lloviendo. La sonrisa de Joaquín, el humor de Vzqz, la virtualidad de Petri, los insectos de la facu y la comida de mi madre, una noche cualquiera.
Sin embargo, ya lo decía, esta virtualidad nos hace pedazos a todos, nos vuelve mitos más entrañables, más reales y mas caleidoscopiados que en aquellos días cuando el sudor impedía darnos un abrazo problongado. La virtualidad, coño, paciencia, para qué extrañar a quien se conecta en el msn cada cierto tiempo?
Es extraño y sin embargo
En San Cristobal de las Casas me conecté a internet
en Tapachula me conecté a internet
en Panamá me conecté a internet
en Santiago de Chile me conecté a internet
en Osorno me conecté a internet
en Valdivia me conecté a internet
si voy a Punta Arenas me conectaré a internet...
Y así la nostalgia se vuelve un tetris en donde los recuerdos se acomodan a conveniencia en un bonito tapiz de belleza y felicidad. Tengo una extrañeza ante todos mis recuerdos, ampliados y remasterizados, una extrañeza que los saca de mi: ya no me pertenecen, están a disposición del espectador, él es quien espera, quien los acaba creando, él es quien realmente recuerda mis recuerdos. Yo los apunto para ti, todo lo que vivo lo hago pensando en ti, en cómo contarte las cosas, al oído, y soy la narradora más sincera, sólo por ti que estás lejos y esperas mis cartas, o mis llamadas, o mis mensajes o esperas verme alguna vez en el msn, o esperas mi regreso. Espero que me esperes, eso sí. Ante todo espero que esta nostalgia la compartas tu , porque sólo así podré decir que existo. Eres más que mi espejo: eres mi pluma. Un día las reuniré todas e intentaré volar, y me estrellaré en el pavimento sin ninguna gracia. Pero será gracias a ti.
Cada momento
el corazón
ay ay ay se va escapando
buscándote con fervor
Así que vivimos el doble por esta puta nostalgia. Vivimos ateridos de frío en Santiago cuando todos dicen que hay calor, que la primavera va llegando, va llegando por la ventana.
Vivimos ateridos de frío en el paseo Ahumada, a la una de la mañana, cuando almacenes paris y Mc Dolnalds cerraron sus puertas de encantamiento y nos dejaron a todos a morirnos de hambre. Y yo camino.
Vivimos bajo pájaros de plástico y hojas marchitas, cuando todo el mundo va al trabajo con la mano embolsillada, buscando una llave.
Vivimos o intentamos vivir, ya no se del puro estar pensando en eso, y mientras tanto bebemos vino barato y vino caro y nos sabe a lo mismo.
No hay poesìa en esta forma de vida
no hay nostalgia
hay, eso sì, mucha música, en todos lados, derramándose, y de todo tipo, evaporándose.
Hay smog y metros abarrotados
hasta su pinche madre.
No hay abrazos
No hay despedidas, ni besos largos.
Mientras tanto hablo contigo en la madrugada, maldita sea. Cuando todos se reproducen en el facebook.
Y todos son tan felices allá. Y todos son tan bonitos, multiplicàndose en esta dictadura de la felicidad.
Las fotografías...
es ahì donde mi redacción comienza a cortarse
en estas extrañas frases cortas
aquí queda Majo, atrapada en esta red de viuda negra.
Aquí, donde se supone que la gente camina al revés, porque los gringos son los ùnicos que caminan del lado correcto, es decir, con los pies pa abajo del globo terraqueo
Aqui donde los araucanos, donde los pingüinos y donde la cordillera.
Aquì te sigo inventando para que tu entres por la ventana algún dìa.
Aquí, en el sur del puto mundo, yo me extraño.
el alma se me llena de banderas
El internet ha cambiado la nostalgia. Esa es mi primera frase. Todos estos miles de pixeles y no puedo oler tu aroma a café, esa es la segunda.
La cuarta frase es: te extraño. La tercera está en blanco, para que sólo tú puedas leerla. La décima frase es que el alma se me llena de banderas, y es también la frase que antecede todo.
Mis banderas en lo alto de cordilleras imaginadas, mi patria única, el mar, la mar, la selva y los humedales, allá lloviendo. La sonrisa de Joaquín, el humor de Vzqz, la virtualidad de Petri, los insectos de la facu y la comida de mi madre, una noche cualquiera.
Sin embargo, ya lo decía, esta virtualidad nos hace pedazos a todos, nos vuelve mitos más entrañables, más reales y mas caleidoscopiados que en aquellos días cuando el sudor impedía darnos un abrazo problongado. La virtualidad, coño, paciencia, para qué extrañar a quien se conecta en el msn cada cierto tiempo?
Es extraño y sin embargo
En San Cristobal de las Casas me conecté a internet
en Tapachula me conecté a internet
en Panamá me conecté a internet
en Santiago de Chile me conecté a internet
en Osorno me conecté a internet
en Valdivia me conecté a internet
si voy a Punta Arenas me conectaré a internet...
Y así la nostalgia se vuelve un tetris en donde los recuerdos se acomodan a conveniencia en un bonito tapiz de belleza y felicidad. Tengo una extrañeza ante todos mis recuerdos, ampliados y remasterizados, una extrañeza que los saca de mi: ya no me pertenecen, están a disposición del espectador, él es quien espera, quien los acaba creando, él es quien realmente recuerda mis recuerdos. Yo los apunto para ti, todo lo que vivo lo hago pensando en ti, en cómo contarte las cosas, al oído, y soy la narradora más sincera, sólo por ti que estás lejos y esperas mis cartas, o mis llamadas, o mis mensajes o esperas verme alguna vez en el msn, o esperas mi regreso. Espero que me esperes, eso sí. Ante todo espero que esta nostalgia la compartas tu , porque sólo así podré decir que existo. Eres más que mi espejo: eres mi pluma. Un día las reuniré todas e intentaré volar, y me estrellaré en el pavimento sin ninguna gracia. Pero será gracias a ti.
Cada momento
el corazón
ay ay ay se va escapando
buscándote con fervor
Vivimos ateridos de frío en el paseo Ahumada, a la una de la mañana, cuando almacenes paris y Mc Dolnalds cerraron sus puertas de encantamiento y nos dejaron a todos a morirnos de hambre. Y yo camino.
Vivimos bajo pájaros de plástico y hojas marchitas, cuando todo el mundo va al trabajo con la mano embolsillada, buscando una llave.
Vivimos o intentamos vivir, ya no se del puro estar pensando en eso, y mientras tanto bebemos vino barato y vino caro y nos sabe a lo mismo.
No hay poesìa en esta forma de vida
no hay nostalgia
hay, eso sì, mucha música, en todos lados, derramándose, y de todo tipo, evaporándose.
Hay smog y metros abarrotados
hasta su pinche madre.
No hay abrazos
No hay despedidas, ni besos largos.
Mientras tanto hablo contigo en la madrugada, maldita sea. Cuando todos se reproducen en el facebook.
Y todos son tan felices allá. Y todos son tan bonitos, multiplicàndose en esta dictadura de la felicidad.
Las fotografías...
es ahì donde mi redacción comienza a cortarse
en estas extrañas frases cortas
aquí queda Majo, atrapada en esta red de viuda negra.
Aquí, donde se supone que la gente camina al revés, porque los gringos son los ùnicos que caminan del lado correcto, es decir, con los pies pa abajo del globo terraqueo
Aqui donde los araucanos, donde los pingüinos y donde la cordillera.
Aquì te sigo inventando para que tu entres por la ventana algún dìa.
Aquí, en el sur del puto mundo, yo me extraño.
domingo 14 de septiembre de 2008
Irarrázaval
Hace un par de horas que dejaron de pasar los autos por la avenida Irarrazaval. Y sin embargo los semáforos continúan su danza roja y luego verde, parejas perfectas en la pista nocturna. Roja, verde, transeúnte en verde: tráfico en rojo y viceversa, carril izquierdo verde, derecho rojo: transeúnte rojo. Dos minutos y luego cambian, rojo al verde, peatón a tráfico , de aquí y allá. Bailan al compás del ruido nocturno, las maquinarias de la construcción dando reversa, lanzando pitidos de vez en cuando, perros vagabundos, las hojas de los árboles cayendo. Suena una sirena, ¿una ambulancia, tal vez? ¿Un policía?
los semáforos siguen bailando y de pronto se cruza una motocicleta. Se quedó esperando que el semáforo esté en verde. Pero ¿por qué? ningún peaton va a cruzar la calle, no hay ningún auto ni ahí ni aquí. son las cuatro de la mañana, hace frío. El motociclista espera. Yo espero, suspiro en la noche fría y mi aliento se vuelve un vaho que tiene forma y que se escapa volando hacia otra parte. El motociclista se ha quedado mirando el suelo. Un vaho escapa de su rostro pero no es su aliento el que se va volando. El humo del cigarro toma más tiempo en disolverse. El motociclista fuma, solo en esta calle, y no se mueve, aunque el semáforo hace mucho tiempo que está en verde. No girará la cara hacia mí. No mirará hacia arriba, hacia esta terraza que lo está mirando.No sabré su nombre ni él sabrá el mío, no lo extrañaré cuando se vaya. El motociclista tiene guantes de cuero pero están templando sus manos. No es de frío, supongo. O tal vez sí. Tal vez sólo tiene frío y fuma. El motociclista tiene un abrigo gris. La taza donde bebo el té es gris. El árbol que da al balcón tiene hojas grises. El motociclista es triste. No tiene casco. Su cabello debe estar helado. ¿vuelve a casa? ¿está trabajando?desde donde estoy alcanzo a verle un poco la cara, desfigurada por la perspectiva. la punta del cigarro se está apagando. El motociclista alza la mirada. Nos vemos. Sus ojos se entornan para ver mejor. Yo soy la que voltea hacia otra parte. El motociclista arranca y se va, muy rápido. El semáforo está en rojo.
Me he quedado extrañándolo por un rato. Luego vuelvo a la cama y desaparezco entre las colchas. Es triste, pero afuera los semáforos siguen bailando aunque nadie los observe.
los semáforos siguen bailando y de pronto se cruza una motocicleta. Se quedó esperando que el semáforo esté en verde. Pero ¿por qué? ningún peaton va a cruzar la calle, no hay ningún auto ni ahí ni aquí. son las cuatro de la mañana, hace frío. El motociclista espera. Yo espero, suspiro en la noche fría y mi aliento se vuelve un vaho que tiene forma y que se escapa volando hacia otra parte. El motociclista se ha quedado mirando el suelo. Un vaho escapa de su rostro pero no es su aliento el que se va volando. El humo del cigarro toma más tiempo en disolverse. El motociclista fuma, solo en esta calle, y no se mueve, aunque el semáforo hace mucho tiempo que está en verde. No girará la cara hacia mí. No mirará hacia arriba, hacia esta terraza que lo está mirando.No sabré su nombre ni él sabrá el mío, no lo extrañaré cuando se vaya. El motociclista tiene guantes de cuero pero están templando sus manos. No es de frío, supongo. O tal vez sí. Tal vez sólo tiene frío y fuma. El motociclista tiene un abrigo gris. La taza donde bebo el té es gris. El árbol que da al balcón tiene hojas grises. El motociclista es triste. No tiene casco. Su cabello debe estar helado. ¿vuelve a casa? ¿está trabajando?desde donde estoy alcanzo a verle un poco la cara, desfigurada por la perspectiva. la punta del cigarro se está apagando. El motociclista alza la mirada. Nos vemos. Sus ojos se entornan para ver mejor. Yo soy la que voltea hacia otra parte. El motociclista arranca y se va, muy rápido. El semáforo está en rojo.
Me he quedado extrañándolo por un rato. Luego vuelvo a la cama y desaparezco entre las colchas. Es triste, pero afuera los semáforos siguen bailando aunque nadie los observe.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
